Dal lamento bukowskiano 
si alza un canto di disperata
speranza.
Speranza di un mondo fatto 
di lattex
usato per stampare 
solo cloni belligeranti 
di noi stessi.
L'unica via di salvezza
resta quel crocefisso 
nella mano serrata di un
morto 
rappresentante l'umanità tutta
e il suo lento ed improrogabile
declino.