Confusione semplice.
Debiti ormai estinti
ed estintori messi in addebito 
sulla tua busta paga.
Società fallite e falliti
che si mettono in società.
Forza come gruppo 
e branco hanno detto.
Un esercito di conigli 
malpensanti 
ed otturati dalla nuova
merda del duemila.
Quella verde.
Quella cartacea.
Quella insomma.
Sostanziali balzi nel nulla
ed un nulla che balza 
nella tua sostanziosa 
matassa di banconote
mio caro ammobiliato 
porco da vetrina.
Prosperoso essere
che imbrigli 
con legacci d'oro 
le tue parole inutili 
ed inutilmente pronunciate.
Ottimi passi in avanti 
dove avanti è dietro i tuoi passi
ormai percorsi
e dove le tue idee 
sono messe in gabbie 
ermetiche ed invisibili
da mostri di mercurio
a cui sale facilmente
la temperatura.
Scarti di matite fosforescenti 
che colorano 
soltanto a tratti 
e scrivono solo 
quello che vogliono.
Poeti inutili 
e falsamente poetici 
come il sottoscritto 
cercano nuove formule 
magiche senza falsa modestia.
Assoluta voglia di essere
assoluti 
senza bisogno di 
sistemi di riferimento 
che ci impongano leggi 
di gravitazione universale 
intorno a pianeti che non ci interessano 
e che non vogliamo 
assolutamente esplorare
con navette sudice e marce
della sostanza verde e melmosa
chiamata
merda del duemila.