Una crisi isterica 
All'acetone liquido.
Una fusoliera squarciata carica 
Di greggio imbrattante 
fogli rosa.
Un eterno amore giurato infrantosi dopo un'ora.
È il macigno delle tue speranze 
che ti grava sulle spalle.
Ondeggia come anche cibernetiche 
in una mare di filamentosa mucillagine 
Lattiginosa ed ovina.
Cammino leggiadro su del guano di gallina.
M'appresto alla giocosa voglia di vivere 
con fare irriverente di un saltimbanco 
zoppo.
Hai perduto le speranze nel futuro?
Vai dalla signorinella positiva
che tutto cambia e tutto ravviva.
Da quella maghetta perforante menti,
oscurante scenari possibili,
detrattrice di speranze 
procacciatrice di sogni in piena svendita.
Voglio soltanto sapere cosa significa per la gente 
sentirsi vivi.
Io non l'ho mai capito.
Non l'ho mai sentita una scelta mia 
l'essere nato.
La vita è un miracolo, ma è tutta 
una questione di punti di vista 
inquadrati con grandangoli leggiadri 
dotati di sfaccettature multiple.
Profondo come un oceano di bile 
formatasi nel mio organismo 
fatiscente, degradato, ormai prossimo allo 
sfinimento fisico.
Io pessimista?
Forse si, forse depresso cronico sull'orlo 
di un baratro fottuto.
Vorrei tanto riscrivere di donne, 
di speranze, 
ma per il momento lasciatemi il mio niente.
Grazie.