Sdraiati su di un prato
ricoperto di erba sanguinante
sporcata dalle nostre sagome
lussuriose
sudiamo
sotto un sole giallo
dotato di raggi
ormai sterili
che non ci riscaldano più.
Ci stringiamo più che possiamo
fino a farci male
con lo scopo di tenere viva
la passione
che in noi è nata
e che le nubi degli altri
tentano
di offuscare e di spegnere
con la loro pioggia meschina
e contraddistinta dall’inganno.
Il loro piovere è un continuo sparlare
ed indicare con invidia
quello che loro non hanno
o che avevano e che adesso
hanno perso irrimediabilmente.
Da questo nostro stringerci
capiamo
che non ci staccheremo mai
l’uno dall’altra
perché siamo morti fuori
ma dentro siamo dotati
di forze
agli altri
sconosciute.
Non voglio entrare nel paradiso dei normali. Preferisco di gran lunga il mio inferno personale!
