Anche i ricchi piangono:
si guardano nel portafoglio
e subito si consolano.

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Quando appare
dona luce.
Raggi animati
come sfavillanti fantasmi
parlanti
donano parole
colorate di saggezza.

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Imperlate su un letto
di comoda speranza
idee retrattili
escono al contatto
di alcoliche voci
fatte di niente.

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La potenza poetica
di Oriente che sfilacciato
tende mano ad Occidente
muto, bisognoso di spirito
alla disperata ricerca
di un banco di mutuo soccorso
che gli dia a poco prezzo
la via per una nuova salvezza.
Quella tanto agognata
“Salvezza”
che altri Dei promisero
ma che in fin dei conti
nessuno minimamente mantenne.

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Richiamate dall’insistenza
le mie orecchie
vacillano
al sentirti arrivare alle spalle.
Pallide pupille strafatte
di buon senso
rifiutano una follia
fatta di spine floreali allegre
preferendogli
un tacito consenso
verso tutto ciò
che il normale vivere
fa l’onore di concedergli.

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Per fare tutto ciò
nulla è necessario
tranne il superfluo
vaneggiare
dell’impegno dei molti
rispetto alla
poca voglia
dei restanti.

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Aggrappati all’ormai
smunto
seno della speranza
dividiamo i suoi ultimi, miseri,
frutti biancastri:
puri estratti di forza
trasposta in gemiti
stimolanti, amore, fiducia
ed una velleitaria pace
dalla breve esistenza.

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Pericolanti mura costruite da me stesso
mi stringono accerchiandomi.
Alte, ripide, prive di ogni appiglio
per una possibile scalata.
A consolarmi: un cielo ben visibile e terso
che mi fa assaporare quella libertà
mentale
che la fisica opposizione di valichi
m’impedisce di raggiungere.

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Oriente che parla da solo
per secoli
diventando intimista
conoscendosi molto bene
ignorando il resto
Parla stando muto
con le sue armoniche pulsioni
di ciliegio fiorito
il suo ansimante respiro
sensuale
di donne profumate
Incontra un giorno Occidente
portatore di altro
da sempre scontro
e fascinazione
Da sempre amore ed invidia.
Si sposarono un giorno
in cui il cielo era assai limpido
ed i loro figli furono
Curiosità, Talento, Commistione
e tanti altri ancora…
e come in ogni società che si rispetti…
un figlio comune che chiamarono Potere.

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Prossimi allo spegnersi
i lumi della più volte decantata verità
traggono forza da quei pochi
che sotto terra tramano:
li riforniscono di anime sempre fresche
convertite alla sua luce,
rese pure dalle parole scritte che restano
e da quelle declamate che negli abissi
della memoria si perdono.
Resistono nell’ombra
accontentandosi di quelle piccole dosi
che tra decine di migliaia di cazzate
riescono a farsi largo
diradando violentemente
le nuvole del dubbio
addensate dai soliti noti
generatori di fumo!

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